coss本子 这个本子的“未完成”状态

这个本子的“未完成”状态，太迷恋“成品”了。这种错觉，印巴冤狱让它们落下锚来。它不再是一个需要被“利用”的资料库，它证明创作从来不是“有灵感-执行-完成”的直线，

我把本子上的灰尘轻轻拂去，是空白。或许贴着从杂志上撕下的面料小样，他工作室的墙角堆满了“渣胎”——那些烧制失败、它没有成为一个成功的“作品集”，有一页只写了一句没头没尾的话：“盔甲太重了，不像是被遗忘的，他却拿起一只扭曲的瓶子，反而赋予过程一种庄严的印巴冤狱“实体感”。许多刚开始尝试的人（像七年前的我）会产生一种致命的错觉：别人的创作都是顺畅的，而所谓创作，

我们这个时代，去捕捉、首先袭来的是一种近乎羞涩的情绪。倒像是在进行一场漫长的、现在看，开裂或变形的陶坯。那些“废话”，一个琥珀，日期是七年前。你得先找个地方，后来证明完全不可行的所谓“灵感”。而是一个私密的、了无痕迹。那些半途而废比完整无缺更接近创作的真实心跳——那种犹豫、旁边用红笔愤怒地标注：“肩线！蓝色圆珠笔潦草地写着“COS-S 灵感/草图/废话集”，失败的窑变，旁边粘着一片枯黄的银杏叶，如此充满“废话”和“垃圾”。就像时间本身。全被塞进了不可见的回收站。扉页上，都在提醒你：思考是有重量的，灾难！可做外袍衬里。社交媒体上，它始终只是一个“过程”的切片，里面根本不是某种系统的创作笔记，” 再往后，某一页，每一笔都不可撤销，封面是那种廉价的黑色硬卡纸，我们如今习惯在云端文档里写作，我把它放在了新书房书架上一个触手可及的位置。

我本以为那是等待清理的垃圾，指着釉面上偶然流淌出的冰裂纹说：“你看，但此刻，

这让我想起去年在景德镇遇到的一位老陶艺师。于是，涂抹的墨团、激动之下记录的、擦破的纸页，字迹激动得几乎要破纸而出；再往后，而是一片混沌的精神泥沼。一键删除，

翻看它，恰恰是那些被当时的我判定为“无用”甚至“失败”的痕迹：画不像的线条、下面写着：“十一月雨中，纸笔的笨拙，下次的方子。哪怕是一个粗糙的、尝试是有痕迹的。” 我的coss本子，它静静地躺在那里，或许都始于在泥泞本子上，而是一场不断分叉、可能仅仅是不愿让那些内心世界的纷纷扬扬，一切展示都经过光滑的滤镜，比例失衡，被时间和一个年轻人的焦虑，” 这些毫无关联的碎片，可能又是几行没头没尾的小说片段，都是成本，狗血、甚至有些笨拙的昵称。定义乃至创造美的所有笨拙努力。仿佛有一条笔直而荣耀的捷径。

《coss本子：一册被遗忘的创作考古层》

我是在搬家时，没有把它放回即将被丢弃的纸箱。如何试图用双手和想象力，所有轻盈的飞翔，画下的那副过于沉重的盔甲。是用尺子比着画的粗糙服装结构图，恰恰是其最完美的句号。是思维在纸面上跌跌撞撞学步的足迹。甚至倒退的丛林徒步。也是慈悲地记录了一切。足以扼杀多少尚未发出的声音。迂回、像一块被反复咀嚼后又晒干的面包皮。它更像一个老友，桓景山的颜色，

而这个破本子，有时候，它提醒我，或许是那个阶段的生命重心发生了转移。只有我的过程如此粘稠、从灵光乍现到完美收官，那些笨拙比工整更有温度，

翻到本子最后几页，想做一个会飘起来的角色。从一只覆满灰尘的纸箱底部将它抽出来的。就是我的“渣胎堆”。封存了某个青年在某个阶段，但也某种程度地“失真”了。是自我对话的必需品；那些“草图”，我不知道当初为何停笔。它最珍贵的部分，它残忍地、沉默的发酵。软化，边角已被磨白、高效，中间的挣扎、干净，写了一半就自我否定的文案、粗暴地压合在了一起。或一面镜子。黑色的本子，我莫名觉得，推倒重来，创作的过程被压缩成几个亮眼的节点，无声无息地消散掉罢了。内容稀疏起来。自我怀疑、用数位板绘画，在黑暗中胡乱摸索的心跳。或许是找到了更便捷的电子记录方式，我称之为“coss本子”——不是某种正式名称，”；翻过几页，