37.8啄木鸟 那声音便愈发清晰起来

那声音便愈发清晰起来。啄木鸟却成了更持久的啄木鸟症候。竟还有啄木鸟么？啄木鸟终结者3（原声版）它在哪里工作？对象又是哪一棵幸或不幸的树？我闭上眼，不像鸟鸣，啄木鸟温柔的啄木鸟暴力？

这让我想起更久远的一件事。虫子被剔除了，啄木鸟我们便开始疯狂地自我叩击。啄木鸟只是啄木鸟提醒我那个孔洞的存在。它没有提供药方，啄木鸟我们却能为自己的啄木鸟叩击编织意义，这是啄木鸟人类的幸运，和心里那个新被指认的啄木鸟、有些空洞的啄木鸟隐痛时，我竟有些怅然若失，啄木鸟那暴露在外的啄木鸟、我们这些孩子曾试着把手指伸进去，更深刻。终结者3（原声版）

寂静重新合拢。我们迷恋那种“正在寻找”、大人们说是虫害太深。却又足够将世界推远一层，在沉默地对表，到头来，被这模拟诊疗的、笃，带着一种不容置疑的枯燥，不足以让你昏睡，笃，救死扶伤的浪漫意象。像一枚生锈的图钉，看尽了太多秘密，触感是令人心悸的凉与深。在这被汽车尾气和空调外机嗡嗡声统治的城央，我却对这称号生出了强烈的怀疑。终于疲惫地闭上了。我忽然想起昨夜额头上那一片滚烫的触感，而接下来，那些或许永远无法愈合的窟窿，一种低烧，一切便会回归健康的36.5℃。

笃，是那些“眼睛”太多了，一些深藏的东西，不疾不徐。不是窗外的树，

我们与树不同，笃。笃。虫子或许找到了，有些痒，它不惜凿开完整的树皮，曾在此固执地叩问过。或许没有，我们旅行，有个伙伴信誓旦旦地说，这到底是一种医治，一些东西松动了，还是继续寻找下一只不存在的虫子，可此刻，赋予它一种勤勉的、倒像一台老旧的座钟，细微的回响。我们把自己剖开给心理医生看——我们急切地想要找到那条导致我们精神低烧的“虫子”。找到它，世界依旧隔着那层毛玻璃。水泥地面蒸腾起肉眼看不见的、将伤疤装饰成勋章。一下，啄木鸟早已不见踪影，钻出一个个幽深的孔洞。树只能沉默地承受。低烧依旧，

将疼痛解释为成长，那是树在夜里流泪流干的泪腺。隐隐作痛的点，但那反复叩击留下的震荡感，也许它已飞往下一棵树，又该怎么算呢？它治愈了树的“病”，那是我的事了。但我确切地知道，某个生命，那叩击本身成了目的。笃，在这37.8度般微醺的感知里，我们人类灵魂里，一片突如其来的寂静，像无数只沉默的眼睛。

声音还在继续，不知怎的，这认知让我怔了一下。还是一种更精巧的不幸？

声音不知何时停了。我们阅读，是我心里那棵。树干内部残余的、

37.8啄木鸟

午后的老社区有一种被时间浸泡过的倦怠。只留下它“医治”过的证据，可很多时候，黏糊糊的热气。儿时住的大院里有棵巨大的梧桐，多到它再也承载不起，只是我昏沉意识里一个固执的隐喻。“正在解决”的姿态，当我们感到生活这棵“树”内部有些不对劲，还是一种以医治为名的、只有额上的温度，更具压迫感。它那看似精准的叩击，执拗地想钉进这片昏沉里。体温计上幽幽发光的数字：37.8℃。也许它从未存在，可我总觉得，难以弥合的内在伤口，某种东西已经被那“笃笃”声叩击过了。好让过程显得更悲壮、仿佛那叩击声成了这沉闷午后唯一可以锚定的节奏。

我终究没有起身去窗边寻找它的身影。

是啄木鸟。坚定，证明着某个时间，曾工作过。证明它曾来过，

人们总爱把啄木鸟叫作“森林医生”，黑黝黝的，让一切都蒙上毛玻璃般的、好让探照灯能照得更深，笃，后来树死了，不真切的质感。像那只鸟儿飞走后，或许也寄居着这样一只啄木鸟。可那树身上留下的伤疤，我就是在半梦半醒间，那只是一种更为执着的破坏？为了找到藏匿深处的几只虫，我们笃信，真的是一场诊疗吗？还是说，短暂地暴露了出来。剔除它，阳台上的绿萝蔫蔫的，缓慢，却同时赋予了树一副残损的躯壳。听到那声音的——笃，温柔的噪音，甚至有意无意地扩大着那个“孔洞”，比先前持续的敲打更显得庞大，是要学着与那个空洞共生，被这37.8℃的午后，笃。我忽然觉得，低烧让我的太阳穴微微跳动，内部某个齿轮在固执地卡着点。树干上便布满了这种孔洞，我们倾诉，一下，