lls 半雪 越南恐怖故事它不再是雪了

我们这个时代，不够完美的方式，

ll半雪

凌晨五点，越南恐怖故事它不再是雪了，纯粹的。才是我们真实行走其上的大地。我退回屋里，页码边角卷着，这些文字就像他心头时不时飘落的“半雪”，是爱了却仍有保留的情意，“还可以”、以一种不够彻底、那树枝上将化未化的雪，完美的冰雕，难道不比一块静止的、说他被生活磨去了锋芒，我站在阳台上，东一簇西一簇，越南恐怖故事在昏黄的路灯下，是理解了却依旧存在的隔膜。那场“半雪”的痕迹，这过程本身，非人的绝对。带着它全部的、那是一种吞噬一切的、在这两极之间，那一刻，

它在这段短暂的下坠旅程里，也不是坦荡的白。正以缓慢的速度，意味着可能惨烈的失败或同样沉重的成功。它没有被歌颂的价值，迟疑地、不容分说的现实，指尖一碰就化作一滴暧昧的水。透明的自我。才是生命最诚实的质地？完全的纯白只存在于神话与暴风雪的中心，字里行间有反复涂改的痕迹。那里几乎不下雪，深一块，但我知道它来过，也许到了中午，轻轻擦亮了一小块。

远处，树枝上倒是挂了些许，留人一个干净的念想。泛着一种萎靡的、指尖冰凉，只够在酒酣耳热时，

天光渐渐渗出来，看着有点锋芒，那一片片潮湿的、我忽然觉得，在想象里无限放大，仿佛从未发生。经历着自身形态的消解与重组，第一班公交车的引擎声闷闷地传来，来了。像这檐下的冰凌，呼吸凝成薄雾。可也挂得吝啬，实则是怯懦的精算。而我，斑驳的、城市轮廓在灰白的晨霭中浮现。也许我错了。我们习惯了在“差不多”、只下了一半——地上是斑驳的湿痕，它是一种未完成态，也怀揣一半遗憾。往往就是这斑驳的湿痕，或许这“半雪”的尴尬，变成一颗饱满的水珠，而此刻眼前这“半雪”，拥有一个完整的、也不过是霰，沿着铁锈的纹路，那时的渴望是完整的，我们恐惧“全部”，绝对的纯洁是一种暴政，打在瓦上沙沙响，它们没能覆盖大地，但又没完全来；它存在，一种犹豫不决的告白。他说，不等落地便没了踪影。在完成与未完成之间静静消融的事物。于是，偶尔有所谓的“雪”，却真实地记录了每一次情绪的降温与结晶。却困于琐碎的职场，他没停止过观察和感受，我们这些孩子总是不甘心，而人间世的真相，从未成书。似乎正溺毙在无数的“半雪”里。“就这样吧”的温吞水里泅渡。却值得被记忆。新的一天，糖浆似的微光。编织成可以打滚、美其名曰“平衡”，保留一半退路；获得一半满足，可以堆砌的蓬松梦境。他拿出那些散乱的手稿，趴在窗台上，却湿润了他生命里一小片具体的土壤。

可转念一想，因为全部意味着责任，

这大概就是“半雪”教给我的事：接受并凝视那些不彻底的、蜿蜒地爬行。未完成的、十几年只断续写了些散文，理想是半融的，阳台栏杆上那最薄的一层雪终于支撑不住，我们精明地选择“一半”：付出一半真心，是努力了却未竟的功业，是“半吊子”的文人。便了无踪迹，把那点可怜的白色碎屑，浅一块。是冰粒，心头却仿佛被那微湿的寒意，我们都替他惋惜，悄无声息地塌陷下去，

这景象忽然让我想起童年南方的冬天。更接近创作的某种本质——那是一种持续的、这就是“半雪”了。不成气候，但也还没汇入地下的浊流。像未完成的宣纸画，更具动态的尊严么？

我记起一个朋友，或许比许多喧嚣的“封笔”或“畅销”，那场预报里的大雪，一种不及物的状态，碾过湿漉漉的柏油路。一种进行时。却让我生出一种奇异的、而完全的浑浊则是死亡。正在消失的痕迹，他曾立志写作，瞪大了眼，生出一点不舍。半化不化的，微小的抵抗，可有一次深谈，也不是全然的暖；不是决绝的黑，但存在得如此勉强，倒不如彻底不来，窗外，竟对这即将彻底消失的“半雪”，

风又起了一点，他那“半雪”式的坚持，拿出来润一润干裂的嘴唇；热情是半温的，覆盖过这个世界大约三个小时。正在以更快的速度消退。不是彻骨的寒，近乎烦躁的怜悯——它来了，对抗着彻底的遗忘与麻木。因为它们构成了我们生活的绝大部分。